I Will Find You

¡Qué mirada! ¿A que parece que estuviera ahí mismito?

‘La mirada salvaje’, Exposicion Fotográfica de Andoni Canela, en colaboración con la Fundación Biodiversidad. Museo de Ciencias Naturales. José Abascal, 2. Madrid. Hasta el 12 de septiembre.

Linces, osos, zorros, urogallos, rebecos, corzos, jabalíes, ciervos, águilas, tejones, cigüeñas, garzas, flamencos, abejarucos, marmotas, quebrantahuesos, salamandras, herrerillos… Cuarenta especies de la fauna ibérica fotografiadas en plena libertad, sin alterar su entorno.

• Más información, Agencia Kairos

Actualización (10/02/10): el próximo sábado 6 de marzo, a las 22:00, ronda de guitarreros de estilo cordobés, con ‘Los dedos mochos’

• Los dedos mochos (audición): Pa’ que sufra el condenao / Zambita catamarqueña

—————

Nos queda muy lejos, pero también muy cerca. Hay que contarlo.

Domingo 31 de enero, en Cerro Colorado, Córdoba (Argentina), homenaje a Atahualpa Yupanqui convocado por la Fundación que lleva su nombre. En el 102 aniversario del nacimiento de Héctor Roberto Chavero Aramburo, de padre criollo y madre vasca, don Atahualpa Yupanqui

“Estarán presentes su hijo Roberto Chavero, Arturo Cevallos, Hugo Argañaraz, Federico Parducci, Adelfo Ravazza, el Coro Municipal de Brinkmann, Ricardo Carranza, el conjunto Los Dedos Mochos y Marcelo Vena”.

• Los caminos de Atahualpa Yupanqui, Martín Fierro de cable 2008

Cuando vayas a los campos,
no te apartes del camino,
que puedes pisar el sueño
de los abuelos dormidos…

Unos son tierra menuda;
otros, la raíz del trigo;
otros son piedras dispersas
en la orillita del río.

“Mi padre tenía… dos caballos, que quería mucho. Su mujer, dos caballos, tres hijos y cuatro baúles grandes con libros, bastante usados, muchos de ellos yo los he visto… cómo todavía leía desde Julio Verne hasta Salgari, Sandokán; todas esas cosas.

Pero en mi casa había otro tipo también de literatura que hacía que uno la prefiriera; por lo menos nosotros, y muchas otras gentes. Muchas otras gentes que teníamos un padre que se encargaba de eso…, de conversar, de comentar…, hasta en las bromas, en las sentencias, en los chistes… Sobre todo en las sentencias, formas que ayudan a la vida, moralejas… Todo se hacía en base a esas leyendas e historias de la vida agraria; nacional para nosotros, pero era sudamericana. Por eso aprendimos los vocablos primero del quechua, y las formas de los árboles, el respeto a los árboles”.

No le tiren a esa liebre,
cazadores de la tierra,
porque va a tener un hijo,
y busca la madriguera.

Sabio Yupanqui… Detrás de una guitarra, siempre hay un corazón.

Lluvias del sur

Bueno, diluvia más bien. No olviden el paraguas;-) Sólo nos falta fuego en la chimenea y un buen libro ya empezado (son los que mejor saben).
Empiezo a echar de menos el invierno.

07/09/09/ 23:22

Y en Madrid, llueve y llueve: ¡bien!

Entrevista en La Vanguardia a Fernando Broncano, especialista en las relaciones entre ciencia, técnica y cultura.

• Ima Sanchís

—Al final, no sé qué somos…
—La pregunta no es qué somos, que es una pregunta incontestable, sino qué queremos ser. Eso es lo que te permite distanciarte.

—¿Y?
—Yo diría que el ser humano es una especie que huye, una especie migrante que tiene que emplear la imaginación del pionero.

—A usted no le va Itaca.
—Me parece un autoengaño: cuando llegas, Penélope no te reconoce. No hay vuelta atrás, si se vuelve es a un pasado imaginado, que es lo que siempre andamos haciendo.

—Pero los momentos de esplendor de casi todos son junto a la naturaleza.
—Eso es la melancolía. Pensar en la figura de la naturaleza como en lo que hemos perdido tiene que ver con un deseo de tener otra vida, pero le ponemos el nombre de un paisaje. ¿Y cómo acaba eso?

“Tengo 55 años. Nací en Salamanca y vivo en Madrid. Soy catedrático de Filosofía de la Universidad Carlos III. Casado, tengo dos hijos. Justicia es repartir nuestras capacidades de futuro y libertad, es la posibilidad de plantearse que otro mundo es posible. Soy ateo”.

—¿Y dice usted que somos ciborgs?
—Sí. Hemos transformado nuestra propia naturaleza transformando el mundo en el que vivimos. El resultado es un ser construido por prótesis.

—¿Prótesis?
—El lenguaje, la vivienda, el calzado, las ciudades, las imágenes o los relatos son cosas anexas que hemos creado y asumido.

—¿Somos un producto artificial?
—Sí, es como si nos hubiéramos levantado por los pelos, nos hemos elevado de la naturaleza. Fíjese en mí.

—… No le veo nada raro.
—Mis gafas son una prótesis, pero no las siento, son parte de mi cuerpo; y eso ocurre con todas nuestras formas culturales, desde el lenguaje hasta la arquitectura; pero lo que me interesa no es el objeto en sí, sino lo que hace el objeto con nosotros.

—¿Qué hace?
—Nos hace vivir en un estrato que no es ni el real ni el imaginario, sino algo que está en medio, y de ahí nuestra melancolía.

—¿Somos ciborgs melancólicos?
—Sí, nos pasamos la vida soñando con un mundo que ya no existe: lo natural. De hecho, las paredes que pretenden ser rústicas tienen más tecnología que las de ladrillo. Al ciborg se le ha arrancado de la naturaleza, ya no puede volver a ella, sólo puede vivirla a través de los documentales o del turismo. Su melancolía es fruto del desarraigo.

—Me está entrando una angustia…
—Una de las enfermedades más graves que padecemos es la incapacidad de pensar mundos posibles distintos.

—Si no podemos volver a nuestra esencia, ¿adónde apuntar?
—El ciborg está en la frontera, un lugar de mezcla, de hibridación, de pioneros, en el que sólo existe la posibilidad de ir hacia el futuro imaginándolo y haciendo que el futuro se acople a esa imaginación.

—Seremos protésicos, pero no parece que moralmente hayamos evolucionado…
—La moral tiene mucho que ver con cómo queremos que sea el mundo, y la tecnología, con cómo podemos hacer ese mundo.

—Lo que podemos hacer acaba convirtiéndose en lo que queremos hacer.
—Esa teoría —si la flecha está en el arco, tiene que partir— es mentira. Si hay alguna evolución positiva moral es porque decimos: esto no lo queremos. ¿Sabe lo que pasa?

—¿Qué pasa?
—A la tecnología la miramos con miedo o con deseo, pero sin distancia crítica: hay que observar qué están haciendo con nosotros.

—¿Y qué están haciendo con nosotros?
—Cambiándonos. Internet nos crea espacios y tiempos completamente nuevos.

—Esos artefactos nos facilitan la vida.
—Eso es lo de menos. El mundo del consumo en el que vivimos es sobre todo simbólico, ponemos en los artefactos las etiquetas del estatus.

—Pero ha habido sociedades que vivían con lo que la naturaleza les ofrecía.
—El del buen salvaje feliz es un mito de las sociedades avanzadas, es parte de la melancolía del ciborg y un invento de los ricos, como el del pobre feliz.

—Entonces, ¿nuestras prótesis culturales no nos hacen más felices?
—Nos permiten hacer cosas que sin ellas no podríamos hacer, pero lo que da la felicidad es hacer lo que decides, ganarte tu propio futuro, el que has imaginado.

—La necesidad de naturaleza es real.
—Hay dos maneras de concebir la naturaleza, una es como aquel lugar en el que está nuestro destino, que es la de las sociedades primitivas; y la otra es como un parque natural. Y creo que ese es el futuro de la Tierra: concebirla como un parque natural que decidimos preservar, porque un paisaje necesita mucha tecnología para seguir siéndolo. ¿Pero cuál es el problema?

—¿?
—Aceptar la tecnología sin cuestionarla. ¿Por qué tenemos que aceptar el DDT? Hay un déficit de imaginación cuando no se pueden ver tecnologías alternativas.

—¿Cómo corregirlo?
—El primer paso, el más difícil, es empezar a pensar que las cosas podrían ser distintas. Pensar el mundo bajo condiciones de creatividad y no de sometimiento a una vía única.

—Al final, no sé qué somos…

—La pregunta no es qué somos, que es una pregunta incontestable, sino qué queremos ser. Eso es lo que te permite distanciarte.

—¿Y?

—Yo diría que el ser humano es una especie que huye, una especie migrante que tiene que emplear la imaginación del pionero.

—A usted no le va Itaca.

—Me parece un autoengaño: cuando llegas, Penélope no te reconoce. No hay vuelta atrás, si se vuelve es a un pasado imaginado, que es lo que siempre andamos haciendo.

—Pero los momentos de esplendor de casi todos son junto a la naturaleza.

—Eso es la melancolía. Pensar en la figura de la naturaleza como en lo que hemos perdido tiene que ver con un deseo de tener otra vida, pero le ponemos el nombre de un paisaje. ¿Y cómo acaba eso?

—Me temo que en tragedia.
—La gente acaba comprándose su segunda residencia en la playa y destrozando la costa. Cuando hablo de tecnología, el objeto prototípico es la ciudad. Pensar en un mundo tecnológicamente distinto es pensar en una ciudad distinta integrada en la naturaleza.

Melancolía
Melancolía es una palabra que sólo pronunciar te pone melancólico. Roberto Matta me dijo que se debía a la nostalgia del hombre por el universo; Biruté Galdikas, que no era exclusiva del hombre, que los orangutanes también la sienten. Ahora Fernando Broncano me explica que es propia del nuevo ser en el que nos hemos convertido: un simio con prótesis culturales y técnicas, un ciborg que sufre melancolía fruto del desarraigo: siente nostalgia de un mundo natural al que no puede volver. El camino es siempre hacia delante y la herramienta para sacudirse la melancolía es la imaginación, imaginar que otro mundo es posible: de eso nos habla en La melancolía del ciborg (Herder).

Qué hace una chica cómo tu en un sitio como éste

Gran cazadora. También conocida por Búho nival o Snowy Owl.

Nota bene: Absténganse todos aquellos que cuando ven un ratón se suben a una silla. Con las crías, necesitarán dos (sillas).

Sobra música. Nos faltan pájaros;-)

O serpientes de mar. Con su veneno y todo. ¿Conseguirá la reina de las aves llevarla en volandas, vivita y coleando, hasta su nido? A la primera, sin duda. ¿Y a la segunda?
Cuando los polluelos tienen hambre, ¿quién dijo miedo?

National Geographic

online casinoLa sierra no tiene prisa: “En solidaridad y defensa de la Sierra de Aracena y Picos de Aroche”.

Por Artabán

“Porque no queremos una Sierra Ciega, Sorda, Muda y Dividida como a algunos le interesa, este blog se convierte en una herramienta de denuncia: liberar la palabra para quitarnos las ataduras que nos impone la sociedad, las administraciones, etc.”.

Más, en dinaroe

David Rothenberg, estudioso de los cantos de los animales.

“Hay especies que han comenzado a imitar sirenas, alarmas, sierras mecánicas, coches… y disparos”.

“Tengo 46 años. Nací en Nueva York y allí vivo. Soy profesor de filosofía y músico de jazz. Estudio los cantos de pájaros y ballenas jorobadas. Tengo un hijo, Umru (9). Soy izquierdoso, he votado a Obama, ¡hemos ganado! ¿Dios? Hay en la naturaleza algo más de lo que entiendo”.

• Víctor-M. Amela

—¿Cantan los pájaros cuando toca usted el clarinete?
—Toco el clarinete en mi estudio, y algunos pájaros acuden a escucharme. Y siempre hay algunos que gustan de acompañarme con sus cantos.

—¿Eso equivale a hablar con los pájaros?
—En cierto plano nos comunicamos. No sé traducir qué dicen, pero hay una comunicación. Un tordo sonriente de cresta blanca y yo hemos culminado espléndidos duetos.

—¿Por qué cantan los pájaros?
—Cantan porque su naturaleza es cantar.

—No me conformo con esta respuesta. ¿Por qué los humanos hacemos música?
—… Pues del mismo modo los pájaros cantan. Las explicaciones estrictamente utilitaristas se me antojan pobres.

—Pero todo es por algo, ¿no?
—La ciencia busca siempre la función de cada aspecto, su peso evolutivo, pero no suele sopesar el gusto por la belleza por sí misma. Y este factor debería estudiarse un poco más, porque seguro que interviene en el proceso evolutivo de la vida.

—¿Pretende decirme que el pájaro canta por mero placer de cantar?
—Sí. La curruca europea de las marismas migra anualmente desde el norte de Europa hasta África.Allí, escucha y aprende cantos de pájaros de especies africanas, los memoriza y, de vuelta en Europa, ¡los repite!

(Curruca capirotada cantando: vídeo, 42 s)

—¿Qué explicación tiene esta conducta?
—¡Misterio! La curruca canta esos cantos a alta velocidad, muy rápido, y a muy bajo volumen, y sólo a primera hora de la mañana, sin hembras a la vista. De hecho, en cuanto llegan las hembras, ¡dejan de cantar!

—¿No son cantos de cortejo, pues?
—No. Y son composiciones sofisticadas. ¿Cuál es su función evolutiva? Misterio. Es un canto que habla de un placer musical íntimo, cantos complejos que segregan dopamina en el cerebro del pájaro, sensación adictiva.

(El canto del ruiseñor: vídeo, 25 s)

—¿Qué pájaro es el más cantarín?
—El ruiseñor, probablemente.

—¿Qué animales son capaces de aprender sonidos nuevos?
—Pájaros pequeños, cetáceos y humanos. Los chimpancés, en cambio, son incapaces.

—¿Tiene esto que ver con la inteligencia?
—Deberíamos acordar primero qué entendemos por inteligencia: si nos guiamos por el criterio de quien no organice guerras autodestructivas, los delfines nos ganan.

—¿Cantan los cetáceos?
—Cantan los delfines, cantan las ballenas, cantan los cachalotes... Un delfín emite sonidos que le permiten saber qué hay detrás de un muro. Y la ballena con cantos más sofisticados es la ballena jorobada.

(Rothenberg, con las ballenas belugas)

—¿Y suenan bien?
—Yo toco piezas musicales con ellas: desde un barco, toco mi clarinete ante un micrófono y este sonido lo amplifica un altavoz subacuático, al que ellas se unen con sus cantos: captamos esos sonidos con un hidrófono. Son piezas de tono jazzístico.

(Canto de las ballenas jorobadas: 1, 2, 3)

—Lo pasa usted la mar de bien...
—Me cautiva el gran misterio de la música de la naturaleza. Mire: he comprobado que un canto de ruiseñor, si lo ralentizo... ¡suena igual que un canto de ballena jorobada!

—¿Qué sentido encuentra a este hecho?
—Un sentido profundo de unidad de lo viviente. La evolución de la vida tiene banda sonora. Hay un principio de orden y forma, de ritmo y vibración... Hay belleza. ¿Por qué tantas cosas nos resultan bellas? ¡Demasiadas cosas se nos escapan!

—¿Qué sabemos de los cantos de ballena?
—Que cantan los machos. Son canciones de 20 minutos, con su ritmo, melodía, secciones, tempo... Cuando la ballena termina de cantarla, vuelve a empezarla, y así las 24 horas. Y hay leves variaciones cada mes.

—¿Para atraer a las hembras?
—Nunca he visto a una hembra de ballena interesada en esos cantos. Quizá sea un modo de organizarse socialmente...

—¿A qué distancia se oye a las ballenas?
—Hasta unos 25 kilómetros. Ciertos sonidos graves, en la profundidad adecuada, ¡pueden cruzar el Atlántico de punta a punta! ¡Y en sólo una hora! Ciertas zonas profundas del océano son como canales acústicos...

—¿Quién entendió más a los animales?
—Quizá Francisco de Asís. Aunque también su Unamuno supo escribir desde la perspectiva de un perro: "Al hombre sólo se le entiende cuando aúlla", proclama ese perro.

—¿La música amansa a las fieras?
—O las enardece: piense en la bestia humana y las marchas militares. La música induce estados de ánimo, va con la vida.

—Si Dios fuese un pájaro, ¿cuál sería?
—El pájaro lira. Pájaro australiano muy singular: sus cantos son tan sofisticados ¡que necesita seis años para aprender a cantarlos.

—¿Y los repiten, o improvisan?
—Hay un linaje que reitera cantos, y otro que introduce innovaciones. Pero lo que a nuestro oído es repetitivo, ¿lo es para ellos...?

—¿Algún animal emite sonidos inaudibles a nuestros oídos?
—El murciélago. Hasta la invención de los radares, no supimos que los emitía.

—Si a un pájaro lo separamos de su clan al nacer, ¿cantará?
—Sí, pero creará su propia canción.

—En contacto con humanos, ¿están alterando los pájaros sus cantos?
—Algunos pájaros están aumentando el volumen. Y hay especies que han comenzado a imitar sirenas, alarmas, sierras mecánicas, coches... y disparos.

Misterios

Su rostro tiene aire de pájaro, y durante la entrevista me imita los cantos de distintas especies canoras. Para la foto, toca su clarinete en CosmoCaixa, y algunos pájaros del bosque húmedo empiezan a prestarle atención... Me regala Whale music, un CD que ha grabado con ballenas y su clarinete, mediante hidrófonos (micrófonos subacuáticos). Lo escucho mientras escribo esto, estupefacto. Notable personaje, que, en vez de colmarme de certezas, me enuncia una y otra vez todo lo que la ciencia todavía no sabe. Él ha aportado mucho a esa ciencia con su ensayo ¿Por qué cantan los pájaros?, pero ya veo que a él le seduce mucho más empaparse del misterio de la naturaleza que destriparlo.

La Vanguardia

Pandion haliaetus, el águila que consigue atrapar un pez en seis intentos de cada diez. Eso dicen. Y no precisamente pezqueñines. Pobrines.