[I like birds, Vladimir Posokhin. Anima Mundi Web 2008]

Entrevista en La Vanguardia con Shlomo Breznitz, “que investiga el estrés y la restauración cognitiva”.

• Por Lluís Amiguet

“Tengo 74 años: escapé de los nazis de Eslovaquia a Israel. Hablar eslovaco, húngaro, alemán, hebreo e inglés me ayuda a mantener el cerebro en forma: o lo usas o lo pierdes, y si lo usas más, tienes más. Fui diputado, pero no sé votar lo que no creo, por eso volví a investigar”.

—En el ejército israelí estudié las reacciones de los soldados ante el miedo y el estrés.

—¿Y qué descubrió?
—Algunas cosas, pero después de 50 años investigando el estrés y el sistema inmunológico; la esperanza y el deterioro cognitivo en la Universidad Hebrea, Stanford, Berkeley, la Rockefeller y el National Health Institute de EE. UU.

—Pues cuénteme…
—Somos primates…

—¡Qué me va a contar!
—Y por eso nuestro sistema fisiológico está adaptado a miles de años en la selva. Allí las situaciones de estrés eran cortas e intensas.

—O corres o te come el león.
—Como un susto tremendo, pero corto. Y por eso ese estrés repentino de corta duración fortalece nuestro sistema inmunológico.

—Si sobrevives al león.
—… En cambio, el estrés moderno: ese que produce quedarse en paro o —peor aún— tener miedo a quedarse en paro o un jefe insoportable o la pareja mal avenida…

—Angustia tenue, difusa e inacabable.
—Es peor que el encuentro con el león porque no estamos preparados para él y, al contrario que el otro, deprime nuestro sistema inmunológico. De ahí que esas situaciones acaben a menudo por propiciar enfermedades crónicas o hasta un cáncer.

—¿Cómo paliar ese estrés de cada día?
—Estamos preparados para afrontar tragedias instantáneas pero no largos e interminables culebrones. Así que rompa la tensión cotidiana. Búsquese un momento sólo para usted: sin móvil, sin e-mails, sin obligaciones…

—¿Un año sabático? ¿Una semanita?
—Es suficiente con quince minutos cada día. Yo paseo cada mañana solo por las montañas de Haifa mirando el mar un cuartito de hora. Y luego vuelvo nuevo a trabajar.

—¿Cómo trataban ustedes a los soldados con estrés postraumático?
—Hay que actuar de inmediato: sacar al afectado del servicio y aislarlo para que se desahogue largo y tendido: llorar, expresarse…

—¿Fuerzan un desahogo inmediato?
—Sí, por eso es mejor aislarlo, para que no se contenga ni reprima por vergüenza ante sus compañeros, pero después de ese desahogo lo devolvíamos inmediatamente a su unidad, a su vida normal, sin dejar que se considerara a sí mismo enfermo. Creo que ese patrón sirve en la vida civil.

—¿Y qué aprendió de la esperanza?
—Su relación con la negación de la evidencia.

—No sé si la veo.
—Un fumador inteligente, por ejemplo, es demasiado listo como para negar la evidencia de que el tabaco le perjudica, así que negará de forma indirecta: dirá que sí va a dejarlo “pero no ahora”.

—¿Todos los adictos niegan así?
—También creen que las consecuencias de la adicción afectarán a todos los demás adictos menos —y no querrán profundizar en el porqué— a ellos mismos. Así utilizan la capacidad de nuestro cerebro de saber y no saber al mismo tiempo. A menudo, a esa capacidad la denominamos esperanza.

—¿…?
—Lo observará no sólo con los adictos: también muchos enfermos terminales tienen el suficiente miedo para investigar lo que les pasa, pero sólo hasta cierto punto. A partir de ese cierto punto, el enfermo no quiere saber más. Niega la evidencia para dejar algún hueco a la esperanza.

—¿Verdad a medias duele la mitad?
—Y es más cómoda. Mantener la lucidez es un ejercicio tan duro como mantener la línea y no es una frase: la forma mental se mantiene exactamente igual que la física.

—¿Sudando?
—Sí, luchando contra la rutina producto de nuestro innato sentido del mínimo esfuerzo: desafiando la comodidad, el inmovilismo, la pereza mental, la aversión al cambio.

—Por ejemplo.
—Los occidentales acostumbramos a idealizar una vida en la que puedas vivir cerca de donde has nacido y si puede ser en la misma empresa siempre…

—El ideal de ser funcionario del catastro.
—Y nuestro cerebro para mantenerse en forma necesita justo lo contrario: desafío, reto, exigencia, cambio, movilidad.

—Casi la mitad de los españoles vive en la misma ciudad donde nació.
—Pues mal: no hay mejor estimulante mental que el cambio de trabajo, de ambiciones, de ciudad, de idioma, de cultura, de país.

—El destierro es una maldición bíblica.
—Pero muy saludable para el cerebro y para las sociedades que se renuevan con el estímulo mental de los recién llegados.

—¿Es una aseveración científica?
—Demostrable. Desde 1983 podemos observar cómo determinadas áreas neuronales se iluminan en pantalla al activarse.

—¿Y eso qué probaría?
—Demostré que era porque recibían más oxígeno, luego revivían, se rejuvenecían, creaban nuevos circuitos… Si no usas esos circuitos y activas nuevos, pierdes neuronas igual que si no usas músculo lo pierdes.

—”Use it or lose it” (úsalo o piérdelo)
—Por eso me especialicé en diseñar programas para ejercitar el cerebro.

—¿El ajedrez o los videojuegos sirven?
—Sólo para jugar al ajedrez o al videojuego: los ejercicios mentales para ser efectivos deben ser personales y modificarse continuamente para obligar al cerebro a adaptarse: ahí está el ejercicio: siempre en lo que más esfuerzo nos cuesta.

Bendito esfuerzo

Del mismo modo que unas escaleras camino de casa le harán la puñeta, pero también un favor a su corazón y piernas; un cambio de trabajo, de ciudad, de lengua, de cultura beneficiará a su cerebro. Lo prescribe el doctor Breznitz, quien elogia el estímulo que para todo país significa la mezcla de identidades. Revela así cuánto de pereza mental —fatal para nuestras neuronas— por mucho que se enmascare como apego al terruño o amor a la patria, hay en ese ideal tan comodón de no tener que cambiar nunca de casa, empleo, colegio, idioma ni línea de autobús. Por eso, sus ejercicios mentales son tan estimulantes, desafiantes e imprevisibles como una exigente vuelta al día en ochenta mundos.

“Marisa Paredes (Madrid, 1946) despierta a la vida gracias a un emigrante negro en ‘El dios de madera’, la segunda película del escritor Vicente Molina Foix, que ayer no contagió en Málaga la pasión de sus protagonistas. La actriz acaba de recibir en París, entre otros homenajes, la Medalla de la Ciudad”.

—El filme muestra una España mestiza.
—El mestizaje es nuestro pasado, presente y futuro. No podemos escapar de él, porque es enriquecedor. Claro que sé que la emigración conlleva problemas económicos, educativos y de derechos humanos. Por esos mismos problemas muchos la consideran algo peligroso, y es ridículo, porque todos somos mezcla. A veces, me encuentro con algún taxista que se queja de que el país se ha llenado de gente que nos va a quitar el trabajo. Pero cuando llegaron estábamos encantados, porque hacían lo que nadie quería. Se les acepta si sirven, como han hecho algunos empresarios que explotaban a ilegales. Hay que luchar contra esa hipocresía y darles las posibilidades para que puedan vivir honradamente.

—¿Qué es el racismo?
—La negación de uno mismo. Sentir rechazo hacia otro que no es de su propio mundo. Y miedo hacia uno mismo. Tiene que ver con lo que llevas dentro: si fuéramos generosos y estuviéramos dispuestos a sentir, a respirar el mismo aire que otros, no existiría el racismo. ¿Por qué sentir miedo de alguien que es como tú?

—No estamos acostumbrados a verla de dependienta.
—Interpreto a una mujer convencional a la que se le mueve el piso cuando llega este hombre de otra raza y religión. Descubre sentimientos dormidos, reprimidos, que tenía encerrados bajo llave. Este papel me ha dado la oportunidad de quitarme del mundo del glamour, que ya me tiene un poco cansada.

—¿Cuándo se siente diva?
—Yo he pasado a ser diva con mis personajes. Becky del Páramo en ‘Tacones lejanos’, Uma Rojo en ‘Todo sobre mi madre’, ‘Sonata de otoño’ en teatro… Doy esa imagen, excepto para mi generación, que veía los ‘Estudios 1′ televisivos. Para ellos soy una actriz, peor o mejor, pero una actriz. Me han dicho que si metes mi nombre en Internet, lo primero que aparece es ‘la diva por excelencia del cine español’. Yo no iba para diva, sino para actriz. Pero nunca me ven fregando suelos.

—¿Qué piensa cuando pasea por la Plaza de Santa Ana en Madrid, donde aquella hija de una portera contemplaba con envidia a los actores entrar y salir del Teatro Real?
—Hago un ‘flashback’ y me veo soñando en aquella portería. Miro el teatro y me enorgullezco de lo que he conseguido. Y me despierto con horror al ver qué ha hecho el Ayuntamiento con la plaza. Han quitado los árboles y plantado unos cubos de piedra sin respaldo, para que no duerman los sin techo. Ya no es mi plaza.

— El mes pasado, París le concedió la Medalla de la Ciudad. ¿Le hubiera gustado ser francesa?
—Desde luego en esas cosas, sí. No en que me pongan medallas, que es pura vanidad, sino en el reconocimiento y el valor que le dan a la cultura, a la educación y al respeto. Quien hable del chovinismo de los franceses no se da cuenta de hasta qué punto puede llegar a ser un valor. Pensar que lo que tienes es muy bueno. Tú abres un periódico en París y te encuentras con exposiciones maravillosas, películas en lo más alto de la taquilla… Sólo por eso me gustaría ser francesa.

—¿El público español ha dejado de querer a sus actores?
—No. Los medios tienen gran responsabilidad porque dan una importancia exagerada al tema. Yo no palpo animadversión en la calle. Siento respeto.

—¿Incluso cuando les llaman “titiriteros” y “los de la zeja”?
—Esa demonización me parece terrorífica. Sólo un país, cuando determinada gente llega a un punto miserable, demoniza a una parte de la cultura en contacto directo con el público para explicar algo que no es real. No vivimos de las subvenciones, eso es mentira. Nosotros salimos a decir no a la guerra de Irak, como muchísima otra gente. ¿Por qué merece que nos descalifiquen? Nos ha hecho mucho daño. Soy demócrata, pero alguien que ataca así no tiene perdón, sólo por haber tenido una actitud contestataria… Me parece muy bien que alguien pueda decir que no ve cine español. Pero que no lo haga porque somos unos lameculos de Zapatero. Y se pierde muchas cosas, porque el cine español cada vez está mejor. Espero que ese desprecio no se herede.

—¿Qué piensa cada mañana al verse en el espejo?
—Depende del día. Hoy estoy con cara de lerda, como diría Almodóvar, hoy me siento mona… Pero siempre pienso: ‘Has hecho bastante de lo que has querido, no te quejes’.

• La Voz Digital.es

Lang Lang, pianista

“Tengo 27 años. Nací en Shenyang (China) y vivo en Nueva York. Soy pianista. Estoy soltero: todavía no pienso en formar familia. ¿Política? Esforcémonos para que haya paz en el mundo. Creo en Dios, sea cual sea. Me gusta el fútbol que juegan el Barça y el Manchester”.

• Víctor-M. Amela

—¿Qué significa Lang Lang?
—”Brillante y luminoso hombre educado”.
—Buen comienzo: ¿fue niño prodigio?
—Sí. A los 5 años di mi primer concierto de piano.
—¿Qué tocó?
—La variación Kabalevsky, un reto para alguien tres veces mayor que yo. Pero trabajé duro durante semanas: ¡quería hacerlo bien! Yme encantó el escenario, los focos, el aplauso: ¡ese día decidí que sería pianista!
—¿Quién le enseñó?
—Mis padres. Mi madre quiso ser bailarina y cantante. Mi padre quiso ser intérprete de erhu,violín tradicional chino. Pero la revolución cultural maoísta frustró sus estudios y sueños. Al nacer yo, los volcaron en mí.
—Quisieron que su hijo fuese músico.
—”El número uno”, repetía mi padre. Mi padre insistía en que eso está al alcance de quien se lo proponga. Para él, el rey de lhttp://www.lavanguardia.es/lacontra/lacontra.htmlos instrumentos es el piano. Yo tenía apenas 2 años cuando llegó a casa un piano…
—¡Era un bebé!
—Cuando los repartidores deshicieron el embalaje, emergió ante mis ojos el objeto más hermoso que jamás había visto: ¡un piano vertical! Corrí a tocar sus teclas suaves, su madera lisa y reluciente… “Es todo tuyo”, me dijo mi madre. Lo abracé. Cuando llegó mi padre, lo tecleamos toda la madrugada.
—¿Dónde sucedía todo esto?
—En una habitación de un cuartel del ejército, donde vivíamos los tres. Mi padre trabajaba allí. Era la época de la política china del hijo único: no tengo hermanos.
—¿Y eso ha sido bueno o malo?
—Permitió a mis padres comprar un piano, pero no pude compartir emociones fraternas.
—¿Cuál fue su mayor influencia musical?
—Tom y Jerry.
—¿Perdón?

—El gato Tom y el ratón Jerry de los dibujos animados. Vi en la tele un episodio en que Tom, vestido de concertista, toca el piano, mientras Jerry le incordia. La pelea y la música se acompasan, acelerándose o remansándose: los piececitos de Jerry pulsan las teclas, los dedos de Tom se alargan…

—Recuerdo el episodio…
—¡Qué divertido era! Quise tocar el piano así, que mis dedos volasen rápido por las teclas… ¡Tocar el piano era divertido!
—Habría también momentos duros.
—A mis 9 años, mi madre se quedó en Shenyang y mi padre y yo nos instalábamos en Pekín, para que yo estudiase en el conservatorio… Añoré tanto a mi madre…
—Pero estaba con su padre.
—Su prioridad fue disciplinarme para ser el mejor. Le he odiado mucho: yo tenía 10 años cuando él me animó a suicidarme…
—¡¿Qué?!
—Mi profesora le dijo que yo era malo y no entraría en el conservatorio: mi padre no podía volver al pueblo con ese fracaso…
—¿Cómo superó usted ese trauma?
—Me asusté, y golpeé los puños contra la pared, para romperme las manos y no tocar más el piano. Mi padre reaccionó, lloró, me abrazó… Volví a tocar porque me lo rogaron los niños de un coro con quienes ensayaba…
—Pesó más su amor a la música.
—¡Sí! La disciplina sola no hubiese servido.
—¿Cuándo mejoró su vida?
—Alos 20 años. Mi padre se identificaba con el padre de Mozart, que llevaba al pequeño genio por el mundo… Empecé a tocar en Estados Unidos, y a esa edad mi madre pudo reunirse con nosotros, y mi vida se dulcificó.
—Y con su padre, ¿qué tal ahora?
—Le he odiado tanto… Ha aceptado un segundo plano, ahora llevo yo las riendas. Le he perdonado: también se ha sacrificado por mí… Yundía vivimos un momento glorioso.
—¿Cuándo?
—Mi debut en el Carnegie Hall, en el año 2003, a mis 21 años, culminó con largas ovaciones. Para los bises, yo había decidido algo especial: tocaría un dúo con mi padre, yo al piano y él con su erhu,su violín.
—¿Y qué tal?
—Mi padre es un virtuoso del erhu,pero su carrera se frustró: ¡tocar en el Carneggie Hall era un sueño imposible, y se hizo realidad! Piano y erhu evocan en esa pieza tradicional a dos sementales compitiendo: ¡lo hizo a lo grande! Saludar juntos de la mano, recibir aquella ovación…, ¡qué grandioso momento de triunfo y reconciliación!
—¿Quién ha sido para usted el mejor pianista de la historia?
—Me encariñé con Alicia de Larrocha: me ayudó y aconsejó cuando yo tenía 17 años.
—Le pregunté: “¿En qué piensa mientras toca?”. “En la lista de la compra”, me dijo. Ja, ja… A veces yo pienso en comida sushi,porque me entra hambre… ¡Aún me quedan muchos años para alcanzar a Larrocha!
—También le pregunté: “¿Que pediría que no tenga?”. Me dijo: “Ser más alta”. Yo no puedo quejarme de nada y si anhelo algo, lo alcanzaré mediante el esfuerzo.
—¿Le gusta salir de fiesta, ir a bailar…?
—A veces me relajo y voy a un bar musical, sí: muevo los hombros, sigo el ritmo de la música… Me gustan Alicia Keys, Cristina Aguilera, el hip hop de Kanye West, el jazz…
—¿Qué música gusta en China?
—En China hay 50 millones de jóvenes que estudian interpretación de música clásica, y 35 millones de ellos estudian piano. ¡Saldrán grandes figuras! Allí la música clásica es cool porque estuvo prohibida.
—¿Puede la música arreglar el mundo?
—¡Sí!

Descubrimiento
Mientras le fotografiamos, toca el Nocturno de Chopin (do sostenido menor), y nos arrobamos con sus alados dedos, que hacen fluir música de las teclas piano. Un regalo del pianista “más grande, excitante y talentoso descubierto en muchos años”, según el crítico de The Chicago Tribune. Es expresivo y cálido, muy comunicativo: “De no ser pianista, me hubiese gustado ser contador de chistes”, me confiesa. No le pongo a prueba, que bastante le examinó ya su papá: Lang relata su peripecia vital en la autobiografía Un viaje de miles de kilómetros (Alba), que coincide con el disco Tríos para piano (Deutsche Gramophon). Mañana (hoy) y el fin de semana actúa en Madrid, en el Auditorio Nacional.

• La Vanguardia

“En Hollywood suelen avisar: no ruedes ni con niños ni con perros, porque al final acaban robándote la escena. Tom Hanks se atrevió hace 20 años con un dogo de Burdeos en la comedia Socios y sabuesos; más reciente y más apocalíptico, Will Smith llenó su soledad de superviviente con un pastor alemán en Soy leyenda. Ahora, le ha tocado a Richard Gere vérselas con un Akita, un perro de crianza japonés, en la sentimental Hachiko dirigida por el sueco Lasse Hallström”.

Por Nina Simone

Nella cantina di un palazzone
tutti i gattini senza padrone
organizzarono una riunione
per precisare la situazione.

Quarantaquattro gatti,
in fila per sei col resto di due,
si unirono compatti,
in fila per sei col resto di due,
coi baffi allineati,
in fila per sei col resto di due,
le code attorcigliate,
in fila per sei col resto di due.

Sei per sette quarantadue,
più due quarantaquattro!

‘Octopus vulgaris’, él invertebrado más inteligente del planeta.

¿Que no?;-)

También los gatunos;-)

(Gracias, Héctor)

Esto no es una parodia. Salvo el final.