… no come;-)

Esta mañana lucía el sol. Luego se escondió. Y puede que este fin de semana llueva tímidamente, como dice a veces el chico del tiempo. Bueno, no es primavera, pero ya queda menos.

Händel

• Los gritos de las grullas

Ícaro y Minerva comían de mi mano. Sólo entraban en su jaula para dormir. Revolotearon a su antojo durante un curso escolar, de septiembre a junio, y, aunque ensuciaran la casa, que así era, siempre tuvo fácil remedio: de muebles y trastos varios teníamos los justos.

La explicación que le encontraba a que se empeñaran cada noche en ingresar libremente en prisión, después de todo el día revoloteando a su antojo, era que sabían que la puerta de su jaula permanecía siempre abierta. Pero no. Es más sencilla y cruel: nacieron en una jaula. Ellos, sus padres, sus abuelos…; generaciones enteras de periquitos criados en cautividad, condenados de por vida a vivir entre barrotes. Quizás los hijos de Ícaro y Minerva serían diferentes, pensaba.

No hubo tiempo. Minerva sufrió un accidente. Descansa para siempre en el paseo de la Isla, a los pies del río Arlanzón, en un lugar que sólo Héctor conoce.

A los pocos días, Ícaro escapó por la ventana. ¿En busca de Minerva? Quién sabe. Preferimos pensar que tuvo suerte. Que el sol no derritió sus alas. Que encontró a otra Minerva y que sus hijos nacieron libres.

Si nadie compra pájaros, a nadie se le ocurrirá atraparlos. Si nadie los atrapa, siempre serán libres…

Es una utopía, lo sé. Siempre habrá alguien que asegure que en su casa vuelan a su antojo. No volveré a ser yo. La libertad no está en una jaula abierta. La libertad está allá arriba, en el cielo.

Víctor Jara

Tiene nombre de reno, pero es un lince. Cinco años. Guapo como él solo. ¿O no? Lo único que le sobra es lo que no es suyo.

Nació libre en Sierra Morena y en 2008 lo trasladaron a Doñana para que propagara la especie. Se escapó. Que si un garbeíto de más de 200 kilómetros por la provincia de Huelva. ¡Ele! Que si otro, hasta Portugal… (no sabemos si para escuchar un fado). Y el último del que se tiene constancia: al Cerro del Andévalo, también en Huelva. La querencia; ay, la querencia.

¿Que cómo lo saben? Porque lo tienen controladito. Tanto, que esta misma mañana, de nuevo lo apresaron. ¿Se volverá a escapar? Yo no apostaría nada. Hay linces tan listos que cuando los científicos van, ellos ya vuelven.

Cuándo llegará el día en el que los linces sean tantos que no sea necesario ponerles nombre.

Caribú llega a Doñana, con tres años: diciembre de 2008. Por ahí anda ahora también; sólo que no tenemos pruebas. Vaya con la translocación. Lo están volviendo loco.

Cesária Évora

Amanecer en el bosque

Semilla del sol
eres,
fuego
emplumado,
minúscula
bandera
voladora,
pétalo de los pueblos que callaron,
sílaba
de la sangre enterrada,
penacho
del antiguo
corazón
sumergido.

Regalico tardío de Reyes para una mariposa.

• Por Enrico Caruso

El invierno

Huso de la hiladora,
a la mañana blanca y nueva,
chopo desnudo y fino:
entre la niebla,
hilas ropas de boda
para la Primavera.

Un arroyito claro
te lame el pie: se lleva
el hilillo que hilas
de tus copos de niebla;
el hilillo que hilas
y que se va cantando
entre la hierba
fresca.

… ay, qué calamidad…