Del arco iris
Era tan hermosa como una manzana. Eso pensaba cada vez que la veía entrar. El cabello recogido, muy tirante. Un moño alto que iluminaba su frente, sus perfectas orejas. La tez tan blanca. Los ojos azules. La boca roja.
Imaginé lo que quería: 25 ml de Maderas de Oriente. Quizás algún carmín. No [...]
Ícaro y Minerva comían de mi mano. Sólo entraban en su jaula para dormir. Revolotearon a su antojo durante un curso escolar, de septiembre a junio, y, aunque ensuciaran la casa, que así era, siempre tuvo fácil remedio: de muebles y trastos varios teníamos los justos.
La explicación que le encontraba a que se [...]
Armstrong
Nació solo. Quizás lo trajo el viento. Lo encontré un día por casualidad entre la hierba. Lo protegí de las heladas del invierno y del excesivo calor en verano. Lo mimé durante mucho tiempo. Tan pequeño era que tardé en descubrir cómo se llamaba. Después lo prendí en la tierra. Fue increíble. Empezó [...]
Over the rainbow
Nunca supe cómo eran sus ojos. Nunca escuché su voz. Cuando vi alguna foto suya, ya la quería. Aún me asomo a su casa: sólo entornó la puerta. A lo mejor es mentira… ¿También en el arco iris hay palabras escritas? Tengo tantas cosas que contarte, Glo. [...]
Recuerdo esta fotografía desde que tengo uso de razón. De cuando el fotógrafo hizo clic, se dice pronto, hará en noviembre cien años. Quizás menos: los novios, por entonces, no se hacían el retrato necesariamente el día de la boda. Me la regaló el pasado verano mi primo José María. Una de esas sorpresas con [...]
Se la sabía de memoria. La escuché muchas veces en su voz blanca. Debía de tener doce años. A los trece nos dejó para siempre. No. Su alma, su espíritu, su energía, su fuerza (¿cómo llamar a lo que nunca se va?), aún revolotea en esta canción. O a mí me lo parece. [...]
Cuando caminaba, sus medias de cristal hacían fru, fru. Tenía una voz muy peculiar, inconfundible, con demasiado vibrato quizás (pero eso lo pienso ahora). Su voz se elevaba hermosa y desafiante por entre todas las demás cuando cantaba en la iglesia, sentada en la última fila de los bancos reservados para las niñas.
En aquellas [...]
Hoy encontré su chubasquero. A ella le hubiera gustado que lo tirase a la basura, pero no lo he hecho. Le quedaba un poco grande y tuve que coserle dos botones para que no le bailara y recogerle la capucha con un par de puntadas, porque se le venía a los ojos y no le [...]
—Quita, Menorca, guapa…
Eso le decía esta mañana a Calcetines mientras sacaba papeles de una maleta, por el suelo. Calcetines me ha mirado y, con esos ojos verdes que lo saben todo, me ha dicho:
—¿Estás tonta? Menorca no está. Menorca ya no volverá.
Che soave zeffiretto
Menorca, alma libre. Menorca, bailarina. Menorca, madraza. Menorca feliz por el campo, [...]
Me llamo Montse. Soy filóloga y periodista; escribo cuentos para niños. Mi última adicción es la ópera y fue por culpa de un viejo baúl abandonado en una buhardilla. Tengo tres hijos. Mi casa no es un zoo, pero se le parece. Tengo un perro y dos gatos: Menorca, Calcetines y Figo. No se lo cuenten a Calcetines, pero él es mi preferido.
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