A ras del viento
Los ojos de mi abuelo Petronilo están en los ojos de mi hermano Miguel, y en los de mi sobrino Álvaro. Era un buen mozo, como Miguel también, y como seguramente lo será Álvaro. Nació en Peral de Arlanza, un pueblecito de Burgos; por eso, cuando se casó con mi abuela, que era del Valle [...]
La otra noche te oí respirar. Como si estuvieras al lado. Me desperté sobresaltada. Un mal sueño. Un buen sueño. Un presagio. Desde septiembre no habíamos regresado. ¿Era eso?
Por el camino vimos huellas de corzo sobre la tierra tierna. Algunas piedras han descendido en tu ladera. Entre sus junturas, la nieve y la lluvia [...]
Éste es el cuento que nunca he sabido escribir. Transcurre en el desván de un pueblo castellano, entre un baúl con libros viejos, un montoncito de cebada con racimos de uvas en su ladera y un oxidado candil que se dejaba caer por entre las vigas del tejado. Desde la tronera, no tan lejos, el [...]
Era tan hermosa como una manzana. Eso pensaba cada vez que la veía entrar. El cabello recogido, muy tirante. Un moño alto que iluminaba su frente, sus perfectas orejas. La tez tan blanca. Los ojos azules. La boca roja.
Imaginé lo que quería: 25 ml de Maderas de Oriente. Quizás algún carmín. No [...]
Ícaro y Minerva comían de mi mano. Sólo entraban en su jaula para dormir. Revolotearon a su antojo durante un curso escolar, de septiembre a junio, y, aunque ensuciaran la casa, que así era, siempre tuvo fácil remedio: de muebles y trastos varios teníamos los justos.
La explicación que le encontraba a que se [...]
Armstrong
Nació solo. Quizás lo trajo el viento. Lo encontré un día por casualidad entre la hierba. Lo protegí de las heladas del invierno y del excesivo calor en verano. Lo mimé durante mucho tiempo. Tan pequeño era que tardé en descubrir cómo se llamaba. Después lo prendí en la tierra. Fue increíble. Empezó [...]
Over the rainbow
Nunca supe cómo eran sus ojos. Nunca escuché su voz. Cuando vi alguna foto suya, ya la quería. Aún me asomo a su casa: sólo entornó la puerta. A lo mejor es mentira… ¿También en el arco iris hay palabras escritas? Tengo tantas cosas que contarte, Glo. [...]
Recuerdo esta fotografía desde que tengo uso de razón. De cuando el fotógrafo hizo clic, se dice pronto, hará en noviembre cien años. Quizás menos: los novios, por entonces, no se hacían el retrato necesariamente el día de la boda. Me la regaló el pasado verano mi primo José María. Una de esas sorpresas con [...]
Se la sabía de memoria. La escuché muchas veces en su voz blanca. Debía de tener doce años. A los trece nos dejó para siempre. No. Su alma, su espíritu, su energía, su fuerza (¿cómo llamar a lo que nunca se va?), aún revolotea en esta canción. O a mí me lo parece. [...]
Me llamo Montse. Soy filóloga y periodista; escribo cuentos para niños. Mi última adicción es la ópera y fue por culpa de un viejo baúl abandonado en una buhardilla. Tengo tres hijos. Mi casa no es un zoo, pero se le parece. Tengo un perro y dos gatos: Menorca, Calcetines y Figo. No se lo cuenten a Calcetines, pero él es mi preferido.
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