Sí, yo también pienso lo mismo: las fotos nos miran. Y esconden misterios, también. Y cuando nunca has conocido a esa persona que te mira, es un misterio que nunca resuelves, por mucho que te cuenten cómo era esa persona, por mucho que intentes por tu cuenta saber más.

Cuando era pequeña me intrigaba mucho esta foto de mi abuelo; seguramente porque nunca lo conocí; y quizás también porque ninguno de mis hermanos ni yo misma nos parecemos a él. Mi madre nos hablaba mucho de él cuando éramos niños. Ahora me doy cuenta de que nos enseñó a quererlo.

Hace unas semanas le decía: “Cuéntame cuando ibas con el abuelo a catar la miel”. Se lo escuché muchas veces de niña; seguramente es uno de los recuerdos más felices de su infancia. El malo es cuando su padre falleció, en un accidente de lo más tonto (bueno, todos los accidentes lo son) y que también se lo escuché contar muchas veces, pero eso cuando ya no éramos tan pequeños. Ella solo tenía 14 años, quizás por eso le marcó tanto.

Las fotos antiguas dicen tantas cosas… Pasa el tiempo. Tú ya no eres el mismo que mira esa foto, y, sin embargo, esa foto te sigue diciendo cosas. Seguramente están en ti desde siempre, sólo que no siempre fuiste capaz de verlas. En fin, la vida.

Un beso, amigo:-)
M.

Te mando la foto ya. La otra también llegará en su momento. Si el tiempo y las circunstancias nos son propicias;-)
¡Estupendo! Allí estaremos. Pues no caigo cuál puede ser la sorpresa… A lo mejor sí. Bueno, no digo nada.

Eso es, Feli, bisabuelos de Álvaro II:-) Te mando la foto también.
Besos, M.

Dos lentos bueyes aran
en un alcor, cuando el otoño empieza,
y entre las negras testas doblegadas
bajo el pesado yugo,
pende un cesto de juncos y retama,
que es la cuna de un niño;

y tras la yunta marcha
un hombre que se inclina hacia la tierra,
y una mujer que en las abiertas zanjas
arroja la semilla.

Bajo una nube de carmín y llama,
en el oro fluido y verdinoso
del poniente, las sombras se agigantan.