Mi gato Calcetines

Ícaro y Minerva comían de mi mano. Sólo entraban en su jaula para dormir. Revolotearon a su antojo durante un curso escolar, de septiembre a junio, y, aunque ensuciaran la casa, que así era, siempre tuvo fácil remedio: de muebles y trastos varios teníamos los justos.

La explicación que le encontraba a que se empeñaran cada noche en ingresar libremente en prisión, después de todo el día revoloteando a su antojo, era que sabían que la puerta de su jaula permanecía siempre abierta. Pero no. Es más sencilla y cruel: nacieron en una jaula. Ellos, sus padres, sus abuelos…; generaciones enteras de periquitos criados en cautividad, condenados de por vida a vivir entre barrotes. Quizás los hijos de Ícaro y Minerva, serían diferentes, pensaba.

No hubo tiempo. Minerva sufrió un accidente. Descansa para siempre en el paseo de la Isla, a los pies del río Arlanzón, en un lugar que sólo Héctor conoce.

A los pocos días, Ícaro escapó por la ventana. ¿En busca de Minerva? Quién sabe. Preferimos pensar que tuvo suerte. Que el sol no derritió sus alas. Que encontró a otra Minerva y que sus hijos nacieron libres.

Si nadie compra pájaros, a nadie se le ocurrirá atraparlos. Si nadie los atrapa, siempre serán libres…

Es una utopía, lo sé. Siempre habrá alguien que asegure que en su casa vuelan a su antojo. No volveré a ser yo. La libertad no está en una jaula abierta. La libertad está allá arriba, en el cielo.

Tiene nombre de reno, pero es un lince. Cinco años. Guapo como él solo. ¿O no? Lo único que le sobra es lo que no es suyo.

Nació libre en Sierra Morena y en 2008 lo trasladaron a Doñana para que propagara la especie. Se escapó. Que si un garbeíto de más de 200 kilómetros por la provincia de Huelva. ¡Ele! Que si otro, hasta Portugal… (no sabemos si para escuchar un fado). Y el último del que se tiene constancia: al Cerro del Andévalo, también en Huelva. La querencia; ay, la querencia.

¿Que cómo lo saben? Porque lo tienen controladito. Tanto, que esta misma mañana, de nuevo lo apresaron. ¿Se volverá a escapar? Yo no apostaría nada. Hay linces tan listos que cuando los científicos van, ellos ya vuelven.

Cuándo llegará el día en el que los linces sean tantos que no sea necesario ponerles nombre. Ni collar.

Caribú llega a Doñana, con tres años: diciembre de 2008. Por ahí anda ahora también; sólo que no tenemos pruebas. Vaya con la translocación. Lo están volviendo loco.

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05/02/10
Los extraños viajes de Caribú

• Ginamaría Hidalgo:

• Gota de lluvia (En el jardín del alma…), vals de Félix Lipesker y Homero Manzi.
• El último organito, tango de Acho Manzi y Homero Manzi.
• Desde el alma, vals de Rosita Melo y Víctor Piuma Vélez, y Homero Manzi.

Vía: Ópera, siempre

Gracias, Nicolás:-)

Veo poco la tele. Quizás por eso me divierten los anuncios. Me explico. No los anuncios publicitarios en sí, que a menudo son odiosos, sino el descubrir las argucias de que se sirven para intentar convencernos como sea de lo que haga falta. Por qué los protagoniza una mujer y no un hombre, o al revés. Por qué un niño. Por qué esa música y no otra. Por qué esa palabra o esa imagen. Por qué un rostro tan perfecto o una cara de los más vulgar.

Por qué, por qué, por qué… En realidad, los destripo. Cuando los conviertes en pedacitos, ya no dicen nada. Es como cuando descubres que alguien te ha engañado. Por mucha ilusión que le pongas, nunca será lo mismo.

La publicidad es necesaria. La publicidad es imprescindible. La publicidad es el dragón de las siete cabezas del que se alimentan todos los medios. También, cómo no, goear. Y está en su derecho. Pero ¿tan a lo bestia?, ¿de veras era imprescindible soltar a los dragones todos juntos y a la vez?

Lo descubrí ayer. Ingenua de mí, pensé que a la mañana quizás ya se le habría pasado la tontuna. Pero no. Parece que va de veras. Cuando le das al play (y entre ayer y hoy, verifico que casi siempre), lo primero que salta es el anuncio (lo pueden comprobar en el anterior post). No es que el anuncio sea estúpido e indigerible, que ahora mismo lo es; es que no te deja ninguna otra opción. Te lo escuchas, o te lo escuchas. Por las bravas. Agresivo. Indignante. Patético. Abusivo.

He subido muchas canciones a goear. He enlazado muchas más en este blog y en el otro. Gracias, goear. Y lo digo de corazón. Pero ni una más. No, mientras lo primero que te estampen, quieras o no, sea el dragón de las siete cabezas. Así, no. Ésas no son maneras.

• Goear, c’est fini!
• Barrio de la Triniá
• Músicas del mundo
• Estación de rock
• Almazhen creativo
• Noticias Gran Canaria
•Cuaderno de entrenos
• Toto-Vaca
• Amor de ser
• El Portonazo
• Si lo sé, no vengo
• Quejío flamenco
• Ópera, siempre

“Y tú preocupao por cómo adelgazar,
pensando todo el día en esos kilitos de más.
Siéntate un ratito y ponte a pensar
en cómo viven y mueren los demás”.

Hambre. El hambre. ¿Alguna idea?

“La de la ONG francesa Pan contra el Hambre. Sus voluntarios recogen por las panaderías todo ese pan duro, lo preparan como comida para animales, y el dinero de la venta lo destinan a proyectos de ayuda al Tercer Mundo”.

¿Y qué hacemos en España?

Lang Lang, pianista

“Tengo 27 años. Nací en Shenyang (China) y vivo en Nueva York. Soy pianista. Estoy soltero: todavía no pienso en formar familia. ¿Política? Esforcémonos para que haya paz en el mundo. Creo en Dios, sea cual sea. Me gusta el fútbol que juegan el Barça y el Manchester”.

• Víctor-M. Amela

—¿Qué significa Lang Lang?
—”Brillante y luminoso hombre educado”.
—Buen comienzo: ¿fue niño prodigio?
—Sí. A los 5 años di mi primer concierto de piano.
—¿Qué tocó?
—La variación Kabalevsky, un reto para alguien tres veces mayor que yo. Pero trabajé duro durante semanas: ¡quería hacerlo bien! Yme encantó el escenario, los focos, el aplauso: ¡ese día decidí que sería pianista!
—¿Quién le enseñó?
—Mis padres. Mi madre quiso ser bailarina y cantante. Mi padre quiso ser intérprete de erhu,violín tradicional chino. Pero la revolución cultural maoísta frustró sus estudios y sueños. Al nacer yo, los volcaron en mí.
—Quisieron que su hijo fuese músico.
—”El número uno”, repetía mi padre. Mi padre insistía en que eso está al alcance de quien se lo proponga. Para él, el rey de lhttp://www.lavanguardia.es/lacontra/lacontra.htmlos instrumentos es el piano. Yo tenía apenas 2 años cuando llegó a casa un piano…
—¡Era un bebé!
—Cuando los repartidores deshicieron el embalaje, emergió ante mis ojos el objeto más hermoso que jamás había visto: ¡un piano vertical! Corrí a tocar sus teclas suaves, su madera lisa y reluciente… “Es todo tuyo”, me dijo mi madre. Lo abracé. Cuando llegó mi padre, lo tecleamos toda la madrugada.
—¿Dónde sucedía todo esto?
—En una habitación de un cuartel del ejército, donde vivíamos los tres. Mi padre trabajaba allí. Era la época de la política china del hijo único: no tengo hermanos.
—¿Y eso ha sido bueno o malo?
—Permitió a mis padres comprar un piano, pero no pude compartir emociones fraternas.
—¿Cuál fue su mayor influencia musical?
—Tom y Jerry.
—¿Perdón?

—El gato Tom y el ratón Jerry de los dibujos animados. Vi en la tele un episodio en que Tom, vestido de concertista, toca el piano, mientras Jerry le incordia. La pelea y la música se acompasan, acelerándose o remansándose: los piececitos de Jerry pulsan las teclas, los dedos de Tom se alargan…
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Nació solo. Quizás lo trajo el viento. Lo encontré un día por casualidad entre la hierba. Lo protegí de las heladas del invierno y del excesivo calor en verano. Lo mimé durante mucho tiempo. Tan pequeño era que tardé en descubrir cómo se llamaba. Después lo prendí en la tierra. Fue increíble. Empezó a crecer y a crecer como si tuviera toda la prisa del mundo por llegar al cielo. Nunca he visto crecer tan deprisa a un árbol. Era como si quisiera recuperar el tiempo en que permaneció prisionero en un tiesto. El olmo. Siempre que lo miro me parece un milagro.

Nunca supe cómo eran sus ojos. Nunca escuché su voz. Cuando vi alguna foto suya, ya la quería. Aún me asomo a su casa: sólo entornó la puerta. A lo mejor es mentira… ¿También en el arco iris hay palabras escritas? Tengo tantas cosas que contarte, Glo.

Nos queda muy lejos, pero también muy cerca. Hay que contarlo.

Domingo 31 de enero, en Cerro Colorado, Córdoba (Argentina), homenaje a Atahualpa Yupanqui convocado por la Fundación que lleva su nombre. En el 102 aniversario del nacimiento de Héctor Roberto Chavero Aramburo, de padre criollo y madre vasca, don Atahualpa Yupanqui.

“Estarán presentes su hijo Roberto Chavero, Arturo Cevallos, Hugo Argañaraz, Federico Parducci, Adelfo Ravazza, el Coro Municipal de Brinkmann, Ricardo Carranza, el conjunto Los Dedos Mochos y Marcelo Vena”.

• Los caminos de Atahualpa Yupanqui, Martín Fierro de cable 2008

Cuando vayas a los campos,
no te apartes del camino,
que puedes pisar el sueño
de los abuelos dormidos…

Unos son tierra menuda;
otros, la raíz del trigo;
otros son piedras dispersas
en la orillita del río.

“Mi padre tenía… dos caballos, que quería mucho. Su mujer, dos caballos, tres hijos y cuatro baúles grandes con libros, bastante usados, muchos de ellos yo los he visto… cómo todavía leía desde Julio Verne hasta Salgari, Sandokán; todas esas cosas.

Pero en mi casa había otro tipo también de literatura que hacía que uno la prefiriera; por lo menos nosotros, y muchas otras gentes. Muchas otras gentes que teníamos un padre que se encargaba de eso…, de conversar, de comentar…, hasta en las bromas, en las sentencias, en los chistes… Sobre todo en las sentencias, formas que ayudan a la vida, moralejas… Todo se hacía en base a esas leyendas e historias de la vida agraria; nacional para nosotros, pero era sudamericana. Por eso aprendimos los vocablos primero del quechua, y las formas de los árboles, el respeto a los árboles”.

No le tiren a esa liebre,
cazadores de la tierra,
porque va a tener un hijo,
y busca la madriguera.

Sabio Yupanqui… Detrás de una guitarra, siempre hay un corazón.

Se lo robé a una mariposa. Seguro que me sabe disculpar.
• Lhasa de Sela. “Allá adonde haya ido será a partir de ahora un lugar un poco mejor. Nos dejó mucho, su magia, su sensibilidad y sus canciones. Recordémosla con el sentimiento puro”.